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Feira de Santana, sábado, 25 de maio de 2019

César Oliveira- Crônicas

Sou de todo mundo e todo mundo é meu também

César Oliveira - 13 de maio de 2019 | 08h 25

Klimt- O Beijo

Entre os que adoram e os que odeiam sua música, um verso dos Tribalistas vai se fazendo ícone gramatical de um modelo de comportamento. O “sou de todo mundo e todo mundo é meu também” é o atual grito de guerra e liberdade sexual e amorosa, se é que podemos falar de amor quando todo mundo é de todo mundo e ninguém é de ninguém. Mais que um jogo de palavras, as entrelinhas, o rito contido nos versos, desnudam a falência do compromisso, das parcerias em comunhão, do sal e do sagrado nos encontros tecidos ao acaso. O amor acabou, ou pelo menos é isso que querem nos fazer crer, afinal o corpo- e meu corpo minhas regras- tornou-se um espaço de compartilhamento sem compromisso, um acampamento de sem terras na alma do outro, e o tema sequer é recomendado ao ofício dos poetas, prestando-se apenas à pobre ocupação dos cronistas dominicais.

Como acontece com todos nós que passamos a envelhecer com o dobro da rapidez de antigamente, cheguei atrasado nesta revolução tribal e “para sempre” me parecia uma ilusão amorosa cabível em todas as bulas, ainda que a serpente e o paraíso tenham nascidos ao mesmo tempo.

Contrário ao inevitável, embora a nação tribalista torne equivalentes os toques, a sensação de re-encontro, e completude de si mesmo no ter o outro, ainda acho que só um(a), único(a), pode completar a tradução final de todos seus ensaios e de todos os sinais que decifram sua linguagem, a sua alma de dia chuvoso.

Porque é assim, sabem as mulheres. Contra todas as probabilidades e as variações da fome, e, às vezes, contra as recomendações técnicas de suas razões e de suas possibilidades, você, “de repente, não mais que de repente”, por uma canção, um olhar, uma dança, um som de violino enfeitiçado, se perde, se deixa domar enlouquecida e indefesa, por aquele outro. Dure cinco dias ou anos.

Quem encontra esse caminho sabe que nunca mais vai poder voltar. Ou, pelo menos, não inteira. Sabe que as pegadas sobre o vento não deixam marcas visíveis ao retorno, que não há fios de Ariadne a conduzir sua salvação. Ao contrário dos outros náufragos, não poderá ser resgatada. E quando rasga a roupa e os limites e prova, enfim, das dores e delícias de ser mulher, descobre a especiaria que é viver. No deslumbramento de loba indefesa, quer apenas ficar na armadilha, e, mesmo sabendo que tudo é renúncia, conjuga senzalas e senhores e não será mais de ninguém, sem ser dele. Ou ele, de uma mulher.

Ainda que se parta, que andeje por todos os lugares, sabe que será aquele seu mestre de cerimônias, referência emocional, e, mesmo sendo tribalmente de todos, ou de um, será em todos, ou em um, ele, ou ela, também.

É a condenação e a glória da paixão. Abandono e perenidade. Letra, música e lágrimas. Como nódoa, não se desvencilhará deste segredo da memória, dos nós, dos dois, porque como sabem a ciência e a filosofia de bar, quem se reparte, só o faz a partir dos seus domínios anteriores, já, todos, possuídos.

Você, se já provou do veneno divino de amar assim e ele acabou antes do fim, por alguma razão ou por falta delas, sabe que existir será apenas um despedir sem fim. A sensação de que falta algo, que inquieta. Quem te encontrar depois, ao contrário da apologia dos tribalistas, saberá que se pode ser só de um, ou de uma, mesmo estando em outro alguém, e que te lerá, apenas como a dor do achado tardio. Porque, como diz Adélia Prado, “o que a memória ama, fica eterno”.
A fome

César Oliveira - 03 de maio de 2019 | 19h 39

Dizem os cientistas que a vida nasceu na água, depois do Big Ben. Era uma sopa, uma espécie de caldo mágico, repleto de íons e minerais, nosso sal e pimenta bioquímicos. Deste lodo, na verdade da combinação de luz, calor, umidade e substrato, nasceu o primeiro organismo vivo, que não deve ter sido lá grandes coisas, muito distante de Afrodite e Apolo, que nos imaginamos. Junto com ele nasceu a fome, - afinal a sopa estava por ali mesmo- e foi esta que o fez devorar aquela canja, indigna de figurar nos cardápios franceses elegantes e com sabor de merenda escolar, mas nutritiva o bastante para nos fazer perpetuar a espécie, afinal como se diz aqui no Nordeste, tempero de comida é fome.

Acontece que, desde que o primeiro ser vivo, tornou-se vivo, ele já olhou para o segundo ser vivo com segundas intenções reprodutivas o que, mais tarde, com o apoio dos motéis, da indústria de preservativo e divãs de psicanálise, ficou conhecido como fome sexual. Como não tinham nada mais a fazer, nem uma revista de fofoca de dinossauros, um salão de beleza para atualizar a inveja, um programa decente na TV- mal antigo pelo que vemos- e sem planejamento familiar e mensalidade escolar, eles se dedicaram à única coisa que podiam fazer: reproduzir-se . A partir daí vocês conhecem a história. Adão não resistiu a Eva vestida de garçonete, com aquele biquíni sumário de parreira e sua fome atávica nos expulsou do paraíso – uma espécie de condomínio fechado com segurança paga - só para comer uma maçã.

Daí em diante, insaciados, vitimas do apetite eterno, passamos a disputar comida com gerentes de supermercados, navegadores e, em casos mais graves, com outros animais, nos buffet das recepções. Verdade que nem mesmo Cristo conseguiu matar a fome universal, ainda que tenha repartido seu pão sem agrotóxicos e seu vinho de safra divina. Aliás, depois deste milagre, ele preferiu ser crucificado a ter que sobreviver neste ramo, sem nenhum apoio a sua microempresa, até porque já estavam reclamando do serviço e pedindo um croissant, um pãozinho francês, um presuntinho pra acompanhar. Não, não, aquilo já estava virando um inferno. Melhor a cruz.

É por isso que desconfio que foram as necessidades da barriga e não as necessidades da alma que movimentaram o homem em busca do desconhecido e do elo perdido, ou pelo menos, da pousada mais barata e do comida a quilo. Foi a busca de alimento e de terras produtivas que pudessem ser invadidas e cultivadas para nos saciar, que nos levou de um lado para o outro, fez as cruzadas, o cinto de castidade e a riqueza das clínicas de estética.

Não fosse pela fome ainda estaríamos confinados à Mãe África onde o cozinheiro e a sopa eram melhores e não seríamos, hoje, esta diversidade do humano. Contrariando os filósofos e antropólogos que buscam um motivo nobre para nossa travessia existencial, acho que ela foi o grande graal de nossa evolução. Ou só assim podemos explicar essa fome antropológica, de primeiro organismo vivo, que nos consome, quando ela passa flutuando sobre o eterno, dentro do seu vestidinho, com olhos de mares antigos e apetite infinitesimal.
Não existe dia fácil

César Oliveira - 01 de maio de 2019 | 16h 23

De volta a este futuro, Mcfly, descobriria que nos comunicamos muito mais e facilmente, embora de forma fria e menos afetiva. Constataria que a ira, a intolerância, os preconceitos, e as emoções humanas, foram despidas do silêncio protetor que a falta de exposição nos concedia.

Saímos da última caverna, acolhedora, e, sem pudor, nos lançamos ao espetáculo, feito tiranossauros vorazes a consumir a curtida e atenção alheia, levando ao extremo a busca da mais básica das necessidades humanas a ser satisfeita, que é a companhia, numa espécie de surto universal de carência.

Este despudor confessional não se consuma sem sequelas. Com as biografias sendo montadas em tempos reais e a memória implacável dos bytes, estamos nos (re)conhecendo muito mais e, o conhecer absoluto, vai desfazendo os mitos individuais e aluindo as admirações, fazendo com que se tornem mais frágeis porque a realidade costuma ser implacável com o humano, como, aliás, já observava o genial Millor: como são admiráveis as pessoas que não conhecemos muito bem.

Esta conexão sem recusas, senso, ou aceiros, nos coloca diante de dois abismos. Um, criado pelo engano da edição que faz a vida alheia ser um clip de virtudes e prazeres, um dolce far niente, vendido como cotidiano que cria a sensação de injustiça, inveja comparativa, gerando frustração e ansiedade, sem levar em conta que apenas cada um - e o tarja preta ! - sabem que nem tudo é a delícia de se ser o que é ou parece ser.

O outro, criado pela falta de editoria, e exposição exagerada, em desnudamento que vai demolindo imagens e referências - novamente Millor -, limando cobiças, formatando um personagem a partir da leitura enviesada, já que sem a interação dos olhos e do tom, e alicerçada na variável interpretação do escrito, construída nas entrelinhas ou sobre revelações de nossas falhas, pecados, preconceitos, ideias, frases, simpatias, opiniões virtuais, que antes corriam desconhecidas e das quais nos depurávamos, nos editávamos, lambendo nossas feridas em anonimato reparador.

Não somos mais o que somos, quando nos contamos; nem somos mais o que somos quando nos contam. Assim, estamos em risco permanente. E não haverá mais dia fácil.
Legado democrático ocidental

César Oliveira - 01 de maio de 2019 | 16h 13

Uma das notícias que mais me marcou, até hoje, foi sobre um barco com estudantes, na Coréia do Sul, que ao fazer um passeio escolar começou a afundar. Uma das adolescentes, no desespero, conseguiu ligar para a mãe e o pai. A ela disse: mãe, reza por mim, reza. A ele: pai, me salva, vem me salvar, vem.

De algum modo os filhos compõem em seu imaginário o que representamos, pois, sem sabermos damos a eles significados e simbolismos. No entanto, para isso não tem manual. Se tivesse, as normas não serviriam para as edições seguintes, pois filho é sempre inédito.

Ser pai, em verdade, é começar necessário e terminar nulo. No intervalo, cumprir o papel de andarilho que sinaliza caminhos, embora eles escolham por vontade própria, desacreditando de que saibamos alguma coisa. A intimidade parece ser demolidora do mito paterno. É que a natureza humana é autoral. Portanto, a dor e a experiência só vêm de autoria própria, apesar de sermos devotos da proteção dos filhos e enxergamos o que a inocência e ousadia da juventude desconhecem. Calejados, sabemos que o mundo é um moinho, com armadilhas. Mas alertar sem exceder, orar no escuro, e esperar mesmo o que nos corrói terminar, é sabedoria e ofício da paternidade.

Ser pai é corrigir seus defeitos – melhor não listar - na nossa versão melhorada, que são eles. Não lhes dando o legado de nossa imperfeição. E esperar que tudo, afinal, encontre sua razão de ser, inclusive, meu Deus, as músicas sertanejas. Ou o quarto de refugiado com cerveja e violão. Ser pai é estar perto o suficiente para ser aceiro e longe o bastante para permitir o crescimento. Afinal o pai deve morrer para que eles se afirmem.

Com o tempo aprendemos a coletar na memória uma participação que não tínhamos na criação dos filhos, uma intimidade que é recompensa e especiaria, os instantes luminosos que compõem o luminário da vida inteira.

É contar histórias inventadas antes do sono que eles repetirão aos seus filhos, nos perpetuando. E fazer memória das coisas improváveis, seja andar de bicicleta numa rua ligeiramente fria, ou ver o show do

mesmo ídolo do rock.

Alguns pais, como os de meu tempo, são eternos caçadores de javali e sonegam este tempo a seus filhos, ou melhor, a si mesmos. Perdem o tempo de ser herói, declinam da chance de ser exemplo e não deixam pontes para a travessia quando apenas a amizade unir as margens no futuro.

Ser pai é amar sem esperar, dar sem troco, ter afeto de inventor, trazer em fios de corda todas as orações e todos os santos de todos os mistérios, enquanto finge todas as certezas que não tem.

É lembrar que ser pai é ser bom, sem medo de exigir. Pois, conceder, apenas, não é ser pai.

É ser a possibilidade de socorro quando vier o medo, ou a dúvida, pois sua falta - eu sei - é apenas desamparo. E lembrar que o abraço, inegável, deve ser sempre o abrigo que acolhe e reedita, como a sentença de absolvição. Pai, é, sim, atitude de definir escolhas, limites éticos, o orgulho do trabalho e de ser grande consigo mesmo, o dever de ser honesto, a precisão de fazer o necessário. E ensinar os vinhos das melhores safras.

Ser pai é ir diluindo-se, esvanecendo, fazendo sua carpintaria tão bem feita que haverá, um dia, de ser apenas um legado, não mais uma necessidade, e, por ter sido bem sucedido, guardar, satisfeito e anônimo, sua desimportância como um troféu olímpico. Como guardo meu pai. Como gostaria de ser guardado.
Ser pai

César Oliveira - 01 de maio de 2019 | 16h 10

Uma das notícias que mais me marcou, até hoje, foi sobre um barco com estudantes, na Coréia do Sul, que ao fazer um passeio escolar começou a afundar. Uma das adolescentes, no desespero, conseguiu ligar para a mãe e o pai. A ela disse: mãe, reza por mim, reza. A ele: pai, me salva, vem me salvar, vem.

De algum modo os filhos compõem em seu imaginário o que representamos, pois, sem sabermos damos a eles significados e simbolismos. No entanto, para isso não tem manual. Se tivesse, as normas não serviriam para as edições seguintes, pois filho é sempre inédito.

Ser pai, em verdade, é começar necessário e terminar nulo. No intervalo, cumprir o papel de andarilho que sinaliza caminhos, embora eles escolham por vontade própria, desacreditando de que saibamos alguma coisa. A intimidade parece ser demolidora do mito paterno. É que a natureza humana é autoral. Portanto, a dor e a experiência só vêm de autoria própria, apesar de sermos devotos da proteção dos filhos e enxergamos o que a inocência e ousadia da juventude desconhecem. Calejados, sabemos que o mundo é um moinho, com armadilhas. Mas alertar sem exceder, orar no escuro, e esperar mesmo o que nos corrói terminar, é sabedoria e ofício da paternidade.

Ser pai é corrigir seus defeitos – melhor não listar - na nossa versão melhorada, que são eles. Não lhes dando o legado de nossa imperfeição. E esperar que tudo, afinal, encontre sua razão de ser, inclusive, meu Deus, as músicas sertanejas. Ou o quarto de refugiado com cerveja e violão. Ser pai é estar perto o suficiente para ser aceiro e longe o bastante para permitir o crescimento. Afinal o pai deve morrer para que eles se afirmem.

Com o tempo aprendemos a coletar na memória uma participação que não tínhamos na criação dos filhos, uma intimidade que é recompensa e especiaria, os instantes luminosos que compõem o luminário da vida inteira.

É contar histórias inventadas antes do sono que eles repetirão aos seus filhos, nos perpetuando. E fazer memória das coisas improváveis, seja andar de bicicleta numa rua ligeiramente fria, ou ver o show do

mesmo ídolo do rock.

Alguns pais, como os de meu tempo, são eternos caçadores de javali e sonegam este tempo a seus filhos, ou melhor, a si mesmos. Perdem o tempo de ser herói, declinam da chance de ser exemplo e não deixam pontes para a travessia quando apenas a amizade unir as margens no futuro.

Ser pai é amar sem esperar, dar sem troco, ter afeto de inventor, trazer em fios de corda todas as orações e todos os santos de todos os mistérios, enquanto finge todas as certezas que não tem.

É lembrar que ser pai é ser bom, sem medo de exigir. Pois, conceder, apenas, não é ser pai.

É ser a possibilidade de socorro quando vier o medo, ou a dúvida, pois sua falta - eu sei - é apenas desamparo. E lembrar que o abraço, inegável, deve ser sempre o abrigo que acolhe e reedita, como a sentença de absolvição. Pai, é, sim, atitude de definir escolhas, limites éticos, o orgulho do trabalho e de ser grande consigo mesmo, o dever de ser honesto, a precisão de fazer o necessário. E ensinar os vinhos das melhores safras.

Ser pai é ir diluindo-se, esvanecendo, fazendo sua carpintaria tão bem feita que haverá, um dia, de ser apenas um legado, não mais uma necessidade, e, por ter sido bem sucedido, guardar, satisfeito e anônimo, sua desimportância como um troféu olímpico. Como guardo meu pai. Como gostaria de ser guardado.

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